Rara

Es rarísimo. Yo todo el tiempo pienso que soy la rara. Me veo en el reflejo de los edificios y pienso: Sí. Soy rara: llevo campera naranja, chaleco turquesa, guantes verdes, bufanda, joggin negro y bincha celeste. Pero, ¿y ellos?
Uno usa esas calzas de neopren todas ajustadas al cuerpo que atrás, por tener un trasero prominente, le abulta el calzoncillo y le hace una especie de pañal plástico que se mueve al ritmo del candombe corporal.
Hay tres tipos viejos que mientras dan las vueltas hablan de sexo como si estuvieran solos, y a nosotras, la gente bien, la gente como uno, no nos queda más que horrorizarnos. "... no así acabás en seguida!" llegué a escuchar. Pero por dios, qué-es-esto.
Hay una mujer que alguna vez alguien le debe haber dicho: para caminar tenés que mover los brazos como molinetes, bien rígidos en su eje, pero molinetes al fin. Y entonces ahí va ella, firme, con sus endurecidas extremidades superiores como si estuviera remando contra el río Chipicai.
¿Rara? ¿Yo? ¿Y el que usa shortcitos cortos y remera amarilla fluo? ¿Y la señora que con este frío salió a correr con su tapado de bizón?

Moraleja
Está bien. Yo gano. Al final de cuentas fui yo la que una vez me quise hacer la futbolera experimentada y corrí con un mocus colgando del pantalón durante media vuelta.